Verzonden

Een bal rolt door de herfst,
draagt vlekken van de bomen.
Licht likt langs zijn oppervlak, als
hij doordraait in zijn bladerdroom.
Geluid van een mobiel breekt
de stilte, scheurt het ene.
Achter glas vol krassen
tussen enkele woorden
op de vlucht ligt
vacuŁm gezogen:
'Waarom...',

Is dit van mij,
of zond hij
dit laatste bericht?